Nel giorno,
quante cose non dette
quante perdute,
volti lividi d’invidia,
ghigni beffardi
frigidi polsi,
sguardi dementi
deliri d’onnipotenza,
nature morte incerate
lingue chiassose,
fantasmi e uomini veri:
ognuno lascia l’impronta
sulla polvere
e, a sera,
ogni traccia
è polvere nel vento.